Про бюрократию
Один раз такой случай был. Умер один Егор. Простыню надел и пошёл. Приходит на небеса, а там очередь. Достоял. Говорит: – Чо надо? – Я, – говорит, – Егор. Вот, пришел. А ему: – А вас в формуляре нету. А он: – То есть как? Я-то тут! – Да нет вас в бумагах! – Я чо? – А мы чо? – Ну, разбирайтесь тогда! – Да вот ещё! Ну, спорили долго. Ангелы потом ушли с бухгалтерией разбираться. Душепроводки сверять. Те, кто в клинической смерти бывал, говорят, что Егор до сих пор сидит, ждёт. А чо – бюрократия она вот везде бюрократия. В ней всегда есть что-то небесное.
Тандыр
Один раз пришло мужику по имени Кондрат время помирать. Постучались к нему крылатые в балахонах. “Пошли с нами”, говорят. А он им – “и чего, никаких последних желаний?” А они: “ну, гипотетически, можно, если только это будет глупое ни на что не влияющее желание”.
И мужик Кондрат им:
– А вот чего Пушкин с Маяковским и Байроном все в 37 лет ласты склеили? Это мода такая была или просто совпадение?
– Не, – отвечают крылатые в балахонах, – в 36 лет можно задать волнующий вопрос о том, что дальше будет, и увидеть ответ во сне. Вот увидал Маяковский, как он на правительственной волге будет в дом пионеров дряхло ездить и зевающим пионерам про Ильича рассказывать.А Пушкин увидал, как он с Толстым на даче в пыльный плед укутались, в носу паутина, а сами про лук-севок спорят третий день. И половица скрепит. Что делать? Стреляться!..
– И что, так вот со всеми?
– Ну, если вопросы задавать – потом с ответами надо как-то жить дальше. Кого угодно возьми – хоть Байрона, хоть Хармса, хоть Мерлин Монро какое-нибудь.
– И чего, у всех так? – любопытствует мужик по имени Кондрат.
– Нет, – говорят балахоны, – только у творческих личностей.
– А я, говорит мужик по имени Кондрат, – творческая личность и есть. Я поэт, зовусь Кондрат. От меня вам…
– Сталинград. Понятно. И что?
– А то, что в 36, помню, у меня тоже сон был. Про то, что человек за свою жизнь должен сказать определенное количество букв и надеть-снять носки достаточное количество раз.
Балахоны хотели было отпираться – а что сделаешь? Правило есть правило. Не достаточно раз сказал мужик по имени Кондрат буквы “А”, “Д”, “Р”, “Т”, “Ы”. И носки снимал-надевал недостаточно.
Вот такая история.
Сидит теперь где-то холодное и синее туловище мужика по имени Кондрат, снимает-надевает носки и воет: “дарты, дарты, тандыыыыр, тандыыыыыр”.
Вот перед всем этим тандыром он как-то успел устроить, чтобы на это снимание-надевание дарт-носок билеты продавались, и чтоб родным и близким всем процент с билетов шел (за исключением стоимости аренды запахогерметичного прозрачного ящика, стоимости табуретки и печати сувенирной продукции).
Про это даже сериал какой-то сняли. Не совсем про носки, но сюжет схожий.
Тандыыыр! Тандыыыр! Носки! Носки!
Феерическое зрелище.
Про облака
Один раз такой случай был. В сети появилась непроверенная информация, что когда человек умирает, то он превращается в облако и всегда летает над землей. Всегда. Ажиотаж такой поднялся – жуть! Все бегали по дорогам, запрокинув головы вверх и орали всякое, что вовремя сказать не успели. Трогательно было – жуть как. Потом по телевизору сказали, что мошенников разоблачили, посадили и даже оштрафовали, что снова стабильность и враньё вообще это всё было. Люди бегать и перестали. И говорить тоже. Но два-три дня после этого всюду было ясно.